Зима, крестьянин ох*евши,
На слякоть за окном глядит,
Ведь нету снега, хоть ты тресни,
И лед на речке не лежит;

Я новый год хочу под елкой
Встречать, а пальма не рулит.
Долой глобальную теплицу!
Дед М., дай снегу, паразит!

Зима, е*аццо, не наступит,
Хоть в стенку отрешись бошкой.
Один вопрос уж только мучит -
Ну на*уя весь мир такой?!

*угнетен тем, что зимы нету. Угнетен сильно*
Мир на самом деле вывернулся на изнанку. Я в бешенстве.

Все началось с вот этой картинки:



Хорошая, собственно, картинка. Вот только мне, дураку стоеросовому, ни жить ни быть приперло самому научится делать сию "секретную технику".
Сказано-сделано. В последнее время, когда я ответил себе на коан о хлопке одной ладонью - "я могу его сделать" (и в правду могу), я стараюсь просто делать то, что считаю нужным, не заморчаиваясь особо.
Ну и решил так поступить...
Однако, накрыло жесткое разочаровние - что бы найти в интернете нужную схему, пришлось потратить час времени и киллограм мозга на нализ информации и составление наиболее приемлемой фомрулировки...
Наконец, схема оказалась моих загребущих, но, увы, не слишком ловких руках.

adhd-kids.narod.ru/articles/games5.html - кстати, вот самая лучшая схема, найденная мною (по ней и учился) спасибо авторам данного сайта и этой страницы в частности.
(сайт, к слову, посвящен проблемам гиперактивных и рассеяных детей. Я, кстати, в детстве сам был одним из них - правда, диагноза мне никто не поставил, но все синдромы были на морду лица, что называется)

Дак вот, когда у меня в руках оказалась сия схема, я долго и упорно крутил замысловатые кукиши с веревкой, пытаясь раскрыть секрет коварных узлов - угробил, к слову, целых четыре часа, пока научился делать все движения без сучка, без задоринки. Но последний этап еще целые сутки оставался для меня тайной за семью печатями. Впрочем, я был жуко горд хотя бы тем, что научился верно крутить все петли на подходе к нему.
Однако, делать верно я не научился и агнсту моему предела не было.

На следующий день я пошел в гости к  Saito Sigure, нээ-сан, которую обещал научить этому самому грешному делу - честно сказав, что еще сам до конца не понял, как этот кукиш надо распрямить, что бы великое дзюцу Какаши предстало во всей красе.
Я показал. Я показал еще раз. Мы подумали. Сайто-сан провела с пятой попытки все как надо (гений!), за исключением той самой ошибки, которая была и уменя и передалась и ей. Я сделал это для себя еще раз дцать, что бы понять, где ошибка - и случайно сделал правильно. Радости мой не было предела.

Результат суток нечеловеческих трудов, зафотканный на месте эпохального свершения:


Конечно, не бог весть что. Но теперь, когда у меня (по Ницше) спросят, что я сделал, что бы приблизится к сверхчеловеку, я отвечу - "Я прошел тетрис и научился делать мостик. И это было хорошо"

З.Ы. Правда прошел. Но это совсем другая история...

Цветовая игра. Смысл: Отмечаемся в комментах, получаем цвет и пишем у себя в дневе, с чем он ассоциируется, согласно 4 пунктам, приведенным ниже

От щедрот  Saito Sigure мне перепал Фиолетовый.

Детство.

Хм... в детстве, помнится, у меня была совершенно ядреная фиолетовая футболка. Такой светло-фиолетовый люминисцентный цвет. Вид был дикий, как после химической атаки на лакокрасочный завод...
Насмешек мне из за нее перепало - жуть. Но все равно она мне почему-то нравилась... Наверное, эпатажной необычностью дико-фиолетового и ярко-желтого рисунка по нему.
А еще в детстве у меня было до черта сиников. Они не долго были синими, и быстро приобретали тот или иной оттенок фиолетового)

Чувство.

Тревога. Точнее, даже не тревога, а ощущение острого внимания, тревожной заостренности чувств. Фиолетовый будоражит и цепляет, привязчивый цвет, который выбивает из равновесия, особенно если это ярко-фиолетовый (для той цели я его и использую в оформлении своего дайра.... В строго ограниченных количествах).

Природа.

БаклажаныXDD А если серьезно, то пучина моря, там, где мало света, где черно-фиолетовая вода скрывает под собой тысячу тайн, чудищ и опастностей, место загадочных смертей и вечного покоя, место угрозы и притягательной, смертельно притягательной тайны темной воды. Глубина, где не властен ни наш разум, ни наша вера. Место страха и вечных теней. А еще - фиолетово-белые молнии, что в грозу идут от тучи к туче.

Кто и что угодно по ассоциации с цветом.

Фиолетовый - цвет перемен. Цвет обещания. Ну, по моей личной шкале, во всяком случае. Цвет, знаменующий то, что "вот-вот что-то случится" или "что-то уже случилось, но ты еще не заметил".

1.Оставите комментарий к этой записи - получите от меня букву.
2.Напишете 10 слов (это минимум, а не максимум), с нее начинающихся и,так или иначе, связанных с Вашей жизнью или мироощущением, у себя в дневнике вместе с этой инструкцией.

Мне досталась буква "И".

Истории. К которые я часто попадаю с определенным нелинейным порядком. На самом деле, я никогда не мог представить свою жизнь, как некую цельную повесть или роман. А именно - как сборник коротеньких рассказюлек - порой смешные, порой печальные, но большей частью или странный, или скушные. Собственно, они объединены только главными и порой второстепенными действующими лицами... Ну и только. У моей жизни не сверхзадачи и центрально сюжетной линии, видимо.

Иллюзии. О, мой любимый наркотик - именно иллюзии. Особенно иллюзии о том, что все как-нибудь само собою наладиться и обойдется. А еще порой иллюзии о том, что люди не могут без меня обойтись, и вообще я такой замечательный и на белом коне. После первых обычно бывает тошно и больно, после вторых - стыдно.
А истина, как всегда, где-то рядом.

Игра. О, вся моя жизнь - одна большая игра. Точнее, множество мелких игр, ведомых то так, то сяк. Всегда любил играть - с самого раннего детства (особенно в нежном возрасте моему сердце были милы игры в средневековые войны... С той поры все "живые" ролевики кажутся мне большими детьми) и так и до сих пор не разлюбил. По секрету - одна из самых моих заветных мечтаний - купить наборов с дюжину детских строителей и собирать, собирать, собирать)))
А помимо этого крайне люблю ролевый игры, не требующие выезда. Например, текстовые или словесные.
Собственно, вся моя жизнь - это игра в роль.

Интеллект. Это то, что я тщетно стараюсь у себя развить путем множества разных вещей, но повышается только эрудиция, да и то так редко, что даже обидно как-то. В голове моей опилки, да-да-да (С)

Истина. Все, что могу об этом сказать - всю жизнь ее ищу в каждой отдельной взятой истории и игре, но она так навсегда и осталась где-то рядом.

Икар. Один из центральных символов моей жизни. Из меня, правда, Икар весьма трусливый - как только чувствую, что хана, сбрасываю крылья и дергаю за кольцо парашюта. Правда, в большинстве случаев он как-то коряво раскрывается. Видимо, расплата за трусость.
Однако, когда-нибудь я привыкну к солнцу и влечу с него разбега - с воплем "Джеронимо!!!", ога - это, кстати, излюбленная иллюзия на тему исключительности и белых лошадей.

Интуиция. Это то, что я из всех сил стараюсь заграбастать, а точнее - вернуть. В детстве, лет до восьми, я легко предчувствовал всевозможные события, но с годами это, увы, пропало. "Будьте как дети", воистину.

Идиот - этим замечательным словом можно кратко и точно охарактеризовать меня. Идиотизм - этим словом можно кратко охарактеризовать большинство моих поступков. А ля-ля-ля-ля, а я сошел с ума (С) Давно и навсегда, я думаю. "Если человек мертв, то это надолго, если человек дурак, это уже навсегда" (С)

Ижевск. Город, где я живу. Тут изобрели и делают самое распространенное после кухонного ножа орудие убийства - автомат Калашникова.
Легко представить, какую карму это накладывает на весь город...
Топь конкретная. Город - болото, вечно голодный, как бродячий пес и абсолютно беспощадный, как он же. Наверное, поэтому тут человеческое тепло всегда в большой цене у тех, кто понимает его значимость.

Инертность. Это то, чего мне не хватает. Я бы так хотел порой становиться инертным и равнодушным - закрытым для мира, не нервничающим... но не могу пока что. Обидно даже... Очень полезный навык.

Ну просто туеву хучу времени (Это часть июля, август, сентябрь, и часть октября!) не писал сюда ничего. Долго.
А ту вот пробило, да...
Вот просто так, взять и написать что-то.

Скажем так, подвести итоги своего вне-дайрового существования.
Написал несколько стихов. Возможно, выложу отдельной темой.

Решил издавать сборник. Посмотрим, что из этой идеи выйдет.

Нашел замечательную ролевую игру.
ossba.borda.ru/ - она же Мирроу Лейк.

И, словом, был бы вполне доволен жизнью, если бы не осень.

Нет, я осень люблю, причем очень сильно, но это не делает ее менее паскудной. Паскудность заключается в том, что именно с середины сентября по почти что конец ноября меня жутко мучат две вещи.
Одну из них мой любимый писатель Макс Фрай назвал однажды "несбывшимся". То есть то, что могло бы быть, если бы... Словом, я начинаю терзаться упущенными возможностями и тем, что, собственно, я, очевидно, столько раз сворачивал не туда, что героям американских ужастиков которых такой поворот регулярно приводит к мучительной смерти, и делать рядом нечего. Словом, жалею не то, что было, а того, чего не было, и увы, уже не будет никогда. Вот именно это самое "никогда" особенно и убивает. В почти что прямом смысле слова. Вгоняет в апатию и погружает в преданабиозное состояние безотчетной хандры.

Вторая же вещь - еще более паскудная, чем первая. Это тоска о невозможном. Из того самого классического-клинического разряда, "почему люди не летают как птицы". Даже комментировать эту свою заморочу не буду. Каждый хоть раз в жизни сожалел о чем-о невозможно и несбыточном. Я, в свою очередь, теперь страдаю обо всем несбыточном, что приходит в мой больной мозг. Поскольку отсутствием фантазии я никогда не страдал, то список получается внушительным.
Доктор, это лечиться? Молчите, доктор. Сам знаю, что нет. Просто яд неминуемой смертности разлит в осеннем воздухе, и тогда до боли в глазах осознаешь с каждым новым вдохом, что жив ты исключительно потому, что такова чаша сия, твари такой, живучей. И чем красивее вокруг - тем, братцы, страшнее жить. Словно парашют за твоей спиной оказался по ошибке рюкзаком с консервами, а внизу такой великолепный вид, что просто глаз не оторвать, но и забыть о том, что у тебя за спиной болтается неодушевленная, безразличная как асфальтоукладчик смерть то же не можешь.
Вот такие пироги осенние.
*заиграло прощание славянки, поезд с веселым чуханьем тронулся*

Кое что из старенького, для начала

И нам никогда не вернутся
Из-за пелены дождей.
Зрачок мой квадратен, как в утро,
Что стало началом для дней.

Плюемся прицельно на метры,
И скукою меряем путь...
Ты накрепко знаешь ответы -
Вопросы, смотри, не забудь.

Мы то, что там, за многоточьем,
В конце большинства повестей.
В безумно дождливые ночи
Мы ждем от небес новостей,

Но нам только срок продлевают
Молчанием меж облаков.
На там еще уповают?
Мы слопали древних богов

С жрецами их и алтарями.
Мы ждем форс-мажорный рассвет.
Герои из древних преданий,
В том мире, где нам места - нет.

Насилие - непременный аспект человеческой культуры. Ничего не поделать, оно уже здесь, сейчас, в каждом из нас, и тот, кто отказывается это признать, либо больной челвоек, в котором не осталось ничего от первобытного зверя, что был его предком (а значит, этот человек не жизнеспособен), либо это наивный дурачок, что отказывает признавать очевидные вещи и закрывает глаза, когда видит его внутри себя.

Насилие есть в каждом. Насилие - это способ выживать. Насилие - это насилие.

Однако, на мой личный взгляд, оно должно быть аргументированным и причинным. Настоящие насилие - это схватка, а садизм над жертвой не несет в себе духа борьбы, а значит - настоящего насилия и ненависти.

Кроме того, как я писал раньше, насилие должно свершаться ДЛЯ чего-то.

По этому поводу замечательно писал Редьярд Киплинг в стихе-комментарии к Маугли, под названием "закон джунглей"

Убивай для себя и семьи своей: если голоден, то - убей!
Но не смей убивать, чтобы злобу унять, и - не смей убивать людей.

Убийство ради выживания - вот то, что досталось нам от наших древних предков, что убивали, что бы выжить ,и не имели другого пути.
Насилие ради выживание - вот что это такое.


Однако, это просто первый, примитивный уровень. Порой, конечно, выбор только один - убивать что бы выжить. И порой, убить что спастись или спасти - просто необходимо. Утверждать, что человек, умирающий от голода, совершает преступление, убивая животное что бы поесть - это ханжество. Зверь есть в каждом. И есть то же хочет каждый. Если голоден - то убей.
Но не - "не смей убивать людей".
Почему? Вообще-то, Киплинг имел ввиду волков, когда писал этот стих. И обоснование было простым - люди будут мстить за убитого. Они подожгут джунгли и придут с ружьями.
Человеку же ради выживания следует убивать другого человека только тогда, когда он лишен выбора - или он убьет, или будет убит.
Да, я имею ввиду войну. Это и есть апофеоз животного закона - "убей ради выживания". Это - квинтэссенция насилия, где выбора нет.
Только убить или быть убитым. Это - война.
Это - страх и зло. Безусловное. Но убийство на войне почему-то считается освященным чем-то вроде ореола геройства и святости. Возможно, в древние времена, когда схватка был лицом к лицу, так и было. Но мало геройства в том, что бы отправлять снаряды за тысячи метров, во врага, которого даже не видел никогда...

Дак почему же животное насилие войны пытается выдать себя за святость?

Оно создает миф о насилий несуществующем - насилии ради идей и чести. Насилии, которое страшней животного - ибо оно требует не в пример большей крови, нежели вопрос выживания.
По большому счету, войны развязывают те, кто хочет на ней нажиться. Тем или иным образом. И они, прикрываясь маской законов и героизма. гонят людей на убой, являясь их настоящими убийцами. Знайте - на войне вас убивает не ваш враг. Вас УБИВАЕТ ТОТ, КТО ПОСЛАЛ ВАС НА ВОЙНУ. Враги тут не причем - они такие же инструменты, которых так же убиваете не вы, а их правители, пославшие их на войну. Это - и есть последний этап животного насилия, насилие - чужими руками.

Причем здесь честь? Причем тут доблесть и героизм?
Истинную доблесть на войне являют только те, для кого - война это работа. Тяжела, опасна и кровавая. И хорошо - если высокооплачиваемая.
То есть, кадровые офицеры младшего и среднего командного звена, что гибнут рядом с теми, кого убили собственные правители. Но они гибнут ради себя, по собственному выбору.
И так же настоящую доблесть являют Дикие Гуси и фрилансеры, при условии, что он работают на этой войне на совесть - ведь для них это просто работа. Тяжелая и опасная.

Дак причем тут честь?

Может быть, когда-то, в старые времена, когда самураи делали ради неё харакири, а рыцари убивали друг друга в поединках ради неё - что-то в этом и было. А теперь...

Но на самом деле - убийство ради идей и чести - единственно стоящее убийство. При условии, опять же, что это - противостояние, а не просто палаческий акт, вроде бросания бомб в кареты и расстрелов царских семей.
Только тот, кто в этой борьбе сходится лицом к лицу с врагом, сражается ради идей и чести. Прочие - либо жертвы, либо палачи. Либо и то, и другое в одном лице, как это случалось с бомбобросателями и прочими народовольцами.
Честная схватка - схватка ради чести.
Дуэль - схватка ради чести. Доблесть и героизм есть только в ней. Прочее - просто механизм превращения людей в фарш, и не достойный зваться настоящей борьбой за идеи.

Выживание - выживанием. А доблесть - доблестью. Доблесть есть только в тех, для кого насилие - работа, и в дуэлянтах и поединщиках. Прочее - просто обман. Это - всего лишь вопрос животного голода. Дикий, извращенный, но - все тот же звериный голод. Ничего не изменилось с эпохи палеолита. И, скорее всего, никогда не измениться.

Сражайтесь за свои идеи, господа, а не казните ради них.

Дело в том, что я являюсь (посмотрите на имя моего дневника) почитателем травы Кубо Тайто и вселенной Блича в целом. Отсюда как вывод следует что? То, что я не мог обойти эту тему вниманием на своем дневе.

Выкладываю свой последний фик на эту тему. Предыдущие мне не понравились, а этот, во всяком случае, не вызывает у меня, автора, желания немедленно сходит пообщаться с фаянсовым другом, излив ему душу. Потому - рискну его выложить.



Имя Имен.
Автор – я, Хоакин
Отказ – Блич имеет всех, Кубо имеет Блич. Таким образом, Кубо имеет все и вся через кондом в виде Блича.
Жанр – джен и агнст в формате драббла, пожалуй.
Предупреждение – много пафоса. Очень много.


читать дальшеДля каждого шинигами есть особое имя, что звучит только для него. Имя, что дороже ему всех прочих имен, чьими бы они не были. Имя его занпакто. Личное, собственное, звучащее только для него одного Имя Имен.
И лишь один лишен этого имени. В глазах прочих он выглядел бы калекой, несчастным уродом, если бы не его дикая сила.
Но все равно – брезгливая ненависть – вот что ощущают прочие по отношению к нему. Они могут объяснять это чем угодно, но сама их суть, что глубже разума, знает – он не такой как все. И именно поэтому к нему так относиться. Он чужд им всем.
У него нет своего Имени Имен.
Он зовет себя Сильнейшим Шинигами Поколения, да он и является им, но…
Это ничего не меняет.

Руины. Руины, руины, бесконечные руины.
Смерть пришла в Общество Душ, и снимает свою жатву; каждый, кто может, сражается, а те, кто уже не могут – гибнут. Белая смерть, что низошла с разверзшихся во тьму небес.
Смерть, посланная не милосердным не богом.
Он лежит, лежит пластом… даже у него уже не осталось сил. Он много десятков раз побеждал смерть сегодня, что приходила за ним под разными именами и с разными лицами. Он радовался, побеждая её, и радовался в этот, последний раз, проигрывая ей. Радовался, пока не проиграл.
И вот теперь он лежит на земле, в центре кратера, и истекает кровью под ногами у надменного старика, что поверг его.
Он не видит неба – он рухнул ничком, и ощущает лишь запах крови и гари, что исходит от истерзанной земли.
Его глаза закрыты, а за веками колышется лишь кровавая муть, мгла, что скоро поглотит его.
Старик что-то говорит, но он не слышит его, не видит его…
Он слышит лишь один голос. Голос, звучащий в его голове. Прочие голоса, что звучали там, уже умолкли – умолк тонкий детский голосок, что говорил о том, что они могут стать сильнее вместе. Умолк грубый мужской голос, что говорил что-то о том, что он будет сражаться и умрет, как подобает… умолк кокетливый голос, что особо не вовремя говорил какие-то милые глупости, как всегда.
Остался только один голос - голос, неотличимый от его собственного:
- Ты готов?
Кровавая муть вспыхивает пронзительно-рубиновым.
- К чему?
Голос внутри усмехается:
- Узнать, кто я, конечно.
Рубиновый меркнет, превращаясь в тускло-бордовый.
- Мой предсмертный бред?
Даже в такие минуты он продолжает насмехаться над всем. Таким уж уродился.
-Не исключено. Но, может быть, ты хочешь узнать мое имя?
Вспышка. Свет меркнет.
-Ты? Неужели ты?
Голос прекращает издеваться, и становиться очень серьезным:
- Да. Скажи мне, ты хочешь узнать мое имя, но для чего? Просто для того, что бы стать сильней? Или, может, ты хочешь кого-то защитить, спасти? Например, маленькую розоволосую девочку, что истекает кровью у ворот твоего отряда? А может быть, двоих неразлучных друзей, что всегда были рядом с тобой, таких не похожих и таких одинаковых, а сейчас гибнущих среди этих развалин? Чего ты хочешь?
Тлеющие красные искорки разрезают мрак.
- Я хочу узнать твое имя.
Пауза.
- Это не ответ. Зачем? Зачем ты хочешь его узнать?
Тьма расступается перед ярким, кровавым светом, что заливает веки изнутри.
- Что бы встать сейчас. Встать, и продолжить бой.
Тишина. Оглушительная тишина внутри черепной коробки. Кажется, она длится вечность. Он уже смирился с тем, что потерпел неудачу…
- Хорошо. Слушай же.

И тогда, когда, казалось, уже мертвый шинигами рывком поднялся на ноги, из его груди вырвался неистовый клич, что разрывал воздух, рвал в ошметки духовные частицы, саму суть этого мира, трепеща во всей его сути диким воплем.
Так он назвал свое Имя Имен.
И небеса содрогнулись.

Да именно так. Я всегда подозревал, что весьма близкое знакомство с некоторыми не в меру творческими личностями не доведет меня до добра.
И оно таки не довело. И вот, ваш не покорный не слуга (С) находиться здесь, совершенно не понимая, а что, собственно, от него требуется то?
Внезапно стать счастливым владельцем дневника, даже не подозревая об этом до определенного момента - удовольствие ниже среднего, на мой взгляд. В основном из-за культурного шока от того факта, что я теперь должен о нем заботиться. Но - я узрел в этом знак судьбы, и решил не заморачиваться. "Если уж оно так вышло, так тому и быть" - сказал я себе; после чего добавил - "Ну, раз уж меня сюда затащили, будем действовать по обстоятельствам - как пулеметчик, в дот которого залетела граната. То есть, выпрыгивать из дота и надеяться, что она не сработает. И вот, я покинул теплый дот собственной мизантропии, и граната в виде дайров оказалось у меня по ногами, мистическим образом проследовав за мною оттуда. Ну что же. Это должно быть весело.
Как пел Васильев - "Я не живу. Я слежу за собственной жизни развитием". Вот и я наблюдаю...
Интересно, что из этого все таки выйдет.