Из заметок на полях: "Когда я решу написать новый И-Цзин, первой гексаграммой будет "ёбаный стыд". К слову о ё-стыде - не могу вспомнить, сам сформулировал или конспект чьего-то озарения.
Kameraden, Achtung! Я снова еду в Стольную. В Стольной я де-юре с 11 августа, де-факто - с 12 числа, ибо 11 я материализуюсь из воздуха питерского поезда в полдесятого вечера. Точно занят буду 22-25, остальное пока неизвестно, но - в этот раз я торчу аж числа до пятого. Сентября. Так что времени на повестречалово, наобщалово, и, чем черт не шутит, забухалово, а так же читалово и курилово у нас есть кое-какой запасец. Такие дела.
Если, проснувшись, и даже не встав; Или в процессе подъема с постели, Силясь засунуть в одежду неловкое тело, Может быть, в целом неправ, Зная, что не пронесёт, Думаешь: "-Боже, зачем это всё?!" Значит, еще ты живой. Мёртвых ничто не смущает.
Ветра, облака и дожди. Холодное время не жаждет Всего, что могло бы случиться. И ловчая птица - Посланец судьбы - крикнет дважды, Расправив крыло. Подожди, Куда нам спешить под дождем? Еще подождем, И там, как подсохнет дорога... Никак не запомним урока, Что жизнь нам даёт - И нас лупит влёт. Рассыпаны перья по ветру. И прочно забытое вето На створках ворот - Та дверь, за которою лето, Кладет лучик света На старый паркет, В том доме, где нас сейчас нет. А жить - никому не в потребу. Лишь лёд на глазах. И в нем отражается небо.
Несется конница, на знамени - клепсидра, Разбитая, истекшая водой; За ними - только пыль. Что кажется на этот день бедой, То завтра - прах. Вот быль - Мчит конница от сотворенья мира, Накатывает чалою волной, И в миг, когда она достигнет Той точки на песке, где мы стоим - Тогда узнаем, что от нас погибнет, Тогда узнаем, что в нас было - дым, И нашу рыбью кровь смешают с пылью Копыта.
За право удивляться чудесам Ты платишь с детства, а потом - взрослеешь.
Осколки зеркала изрезали лицо, Но правды в амальгаме не сыскалось. Какая малость - Но каждый шаг лишь отдаляет чудо; Ты станешь трусом или подлецом, Поскольку жизнь заставит обеззубеть, И выдавит морщины вокруг глаз. Что входит в нас - То топливо для страхов и безумий. Вращение планеты на оси Рождает ветер, что смешает с пылью Любой из персональных Вавилонов. Молиться, мол, "спаси и пронеси", Бессмысленно - Господь не слышит стонов, Поскольку занят пением миров. И путь о тех костров, Что грели шкуры первобытных предков До нынешней поры - Всего лишь миг.
Осколки зеркала изрезали лицо, Об лёд метровый правды сбиты руки. Судьба прижмет - и пустишься на трюки, Судьба ударит - по пути отцов Пойдешь в могилу. Последнее, что еще можно - петь, И тратить силы. Но тут не жалуйся, когда тебя услышат.
I. Черные птицы склевали лица героев, Что видели Солнце. Дыра на дыре - подземные ронины роют Дорогу обратно. Колодцы Уходят к истокам Ничто, Их мир - решето.
А он клянется, что нет возврата: "Простите меня, мои сестры-братья, Отец и мать - Черным птицам глаза клевать". Он знает, что он не вернется. Ему до смерти надо Увидеть Солнце.
II. Никто не вернется. Дверь на сквозняке не хлопнет, Зашелестит дерево - смолкнет, и слов нет, Чтоб описать. Часы делят время на порции, И даже не в одиночку- никто не изменит, Лишь дрогнут ступени Наверх под мёртвой ногой. И кто-то другой Прольет свою кровь, напоив сады. История двинется прежним курсом. Злодей и глупец водят дружбу с трусом: История движется этим курсом. Фарватер беды.
С Днем Рождения Копетана! Длинных словес говорить не буду - вот человек, истинно сам знающий, чего хочет - только что извинюсь за опоздание, и сразу перейду к части с подарками. Тебе всегда нравился этот герой, так что вот небольшая зарисовочка про него.
Вэш не стареет. Внешне, по крайней мере: Жил больше века, помнит почти что всё. Вэш подчиняется странной, в какой-то мере, Вере в мир и любовь. Верит - вдруг пронесет? -
Места живого, на нём, между тем, не сыщешь: Плата за выбор вечно прощать врагам. Вэша считают напрочь лишенным крыши, Вэш не в обиде - счет не ведет дуракам.
В зеркале, впрочем, видит себя не с нимбом, Ночью кошмары его окружают кровать... Вэш стал бы истинно, истинно - непобедимым, Если всего лишь бы начал врагов - убивать;
Но не умеет видеть людей, точно в тире Видят мишени. В памяти держится нить - Пуля, в которой всё милосердие мира, Просто не может - просто кого-то убить.
Точка выхода, точка входа - зима. Белым, белым по струпьям и гнойникам, Смертью по жизни. Жизнь - всегда некрасива, с надрывом, С болью, ознобом, тошнотой и срывом. Белым! Частит пулеметом. Курком Будет весеннее утро. Выспись За час перед смертью, первый росток.
Играя в игры, у которых нет названий, И с правилом о вечности всего...
Так получается - Звезд ничего не скроет. Держась героев, Что живут в тебе, Ты всё же можешь - Против водопада. Кому-то надо, Пока еще мы здесь. Что моя спесь: Я точка на планете, Планета - тоже точка. Но игра, в которой нету правил, Скучнее смерти. И тут выходит ночка: Два марш-броска, три чуда. И судьба в конверте Такую выдает тебе зарплату... Еще заплату Поставь на сердце, Чтоб влезли все (Все-все) И в золоте, которого достойны. И пусть сейчас нет ни звезды в оконном Проеме. Погоди - найдешь.
...Однажды сердце лопнет, не вместив. И нету смерти слаще.
С профессиональным праздником вас, дамы. Желать чего-либо конкретного - глупо. Все хотят разного. Поэтому - просто пусть у вас всё будет правильно. Так, как вам это нужно.
Харьковскому зоопарку нужна помощь! Харьковчане, давайте сходим? Друзья, пока мы тут с вами занимаемся революциями, в Харькове назрела глобальная проблема. Сегодня я имела разговор с директором Харьковского зоопарка. Простите за подробности, но при мне расплакался от беспомощный взрослый умный сильный человек.
Дело обстоит так: Город выделяет зоопарку необходимые для содержания средства, но киевское казначейство перенаправляет эти деньги на какие-то свои нужды. Таким образом, животные, содержащиеся в зоопарке, находятся в катастрофической ситуации. По словам директора зоопарка, на следующей неделе в Харькове может появится своя Небесная сотня - зоосотня. Беременная слониха вполне может не выносить своего слоненка, потому что находится на грани истощения.
Во время разговора Алексей Яковлевич не смог справится с эмоциями. Мне страшно представить, что испытывают сотрудники зоопарка, которые действительно работают там на энтузиазме, и как мучаются животные.
ЧЕМ МЫ МОЖЕМ ПОМОЧЬ? Господа, не обязательно нестись сломя голову в какой-то благотворительный фонд, нет, Алексей Яковлевич просит просто прийти в зоопарк и купить входной билет, чтобы организация могла протянуть на самоокупаемости. Даже если вам лень там гулять, купите вы этот билет и прилепите себе на холодильник как символ собственного благородства!
Пока мы меняем страну мы губим то хорошее, что у нас есть. Остаемся людьми и верим в лучшее. П.С. На 8-е марта билет в зоопарк будет стоить 20 грн. Полная стоимость в обычные дни - 40.
Те, кто не в Харькове, но хочет помочь, могут перевести любую сумму по этим реквизитам: КОМУНАЛЬНА ОРГАНІЗАЦІЯ «ХАРКІВСЬКИЙ ЗООЛОГІЧНИЙ ПАРК»
ЮРИДИЧНА АДРЕСА: 61058, м.Харків, вул.Сумська,35.
р/рах. 26002010046897 в АТ «Банк Золоті ворота» в м.Харкові, МФО 351931, код ЄДРПОУ 02220881
Алексей Яковлевич за все время, что он возглавляет наш зоопарк еще ни разу не обращался за помощью вот так. Всегда находил спонсоров сам, выцарапывал деньги из бюджета. А сейчас, из-за всей этой политической неразберихи он ничего не может сделать. В нашем зоопарке всегда находили возможность не только содержать своих животных, но и спасать зверье из других, менее благополучных зоопарков. Например, льва Симбу, которого полуживым забрали из частного зверинца и выхаживали всем коллективом. Репост приветствуется!!!
Товарищи! Друзья! Друзья! Товарищи! Купил билеты. В Белокаменной с 18 по 30. Гарантированно заняты - 21 (MANOWAR KILL) и 27-30 (планируется игра и отъезд уже). В остальное время - постараюсь быть встречабелен, общабелен и курибелен, есличо кому вдруг стукнет. Усё, спасибо за внимание.
Нас всех в мире нету, но в разное место и время. И вот от того-то мы не встречаемся с теми, Кто был бы дороже всех; но ты - здесь, сейчас, А тот или та - Тибет и три века назад. Неспроста Такой вот расклад, без прикрас - Да, время есть змей. Но без головы. В два хвоста.
Четвертый раз по стихам и поэтам. Сегодня - Федерико Гарсиа. Ничего говорить не буду про него. Хотя нет, скажу - процитирую Моррисона: "Настоящая поэзия ничего не говорит, она только указывает возможности. Открывает все двери. Ты можешь открыть любую, которая подходит тебе. " Всё, больше никаких обоснуев, Лорка говорит сам за себя.
Ноктюрн пустоты в двух частях.
читать дальшеI Чтобы знал я, что все невозвратно, чтоб сорвал с пустоты одеянье, дай, любовь моя, дай мне перчатку, где лунные пятна, ту, что ты потеряла в бурьяне!
Только ветер исторгнет улитку, у слона погребенную в легких, только ветер червей заморозит в сердцевине рассветов и яблок. Проплывают бесстрастные лица под коротеньким ропотом дерна, и смутней мандолины и сердца надрывается грудь лягушонка.
Над безжизненной площадью в лавке голова замычала коровья, и в тоске по змеиным извивам раскололись кристальные грани.
Чтобы знал я, что все пролетело, сохрани мне твой мир пустотелый! Небо слез и классической грусти. Чтобы знал я, что все пролетело!
Там, любовь моя, в сумерках тела, - сколько там поездов под откосом, сколько мумий с живыми руками, сколько неба, любовь, сколько неба!
Камнем в омут и криком заглохшим покидает любовь свою рану. Стоит нам этой раны коснуться, на других она брызнет цветами!
Чтобы знал я, что все миновало, чтобы всюду зияли провалы, протяни твои руки из лавра! Чтобы знал, я, что все миновало.
Сквозь тебя, сквозь меня катит волны свои пустота, на заре проступая прожилками крови, мертвой гипсовой маской, в которой застыла мгновенная мука пронзенной луны.
Посмотри, как хоронится все в пустоту. И покинутый пес, и огрызки от яблок. Посмотри, как тосклив ископаемый мир, не нашедший следа своих первых рыданий.
На кровати я слушал, как шепчутся нити, - и пришла ты, любовь, осенить мою кровлю. Муравьенок исчезнет - ив мире пустеет, но уходишь ты, плача моими глазами.
Не в глазах моих, нет, - ты сейчас на помосте и в четыре реки оплетаешь запястья в балагане химер, где цепная луна на глазах детворы пожирает матроса. Чтобы знал я, что нет возврата, недотрога моя и утрата, не дари мне на память пустыни - все и так пустотою разъято! Горе мне, и тебе, и ветрам! Ибо нет и не будет возврата.
II
Я один. Пустота отлилась в изваянье. Это конь. Грива пепельна. Площадь буграми. Я один. Полый оттиск, каверна, зиянье. Виноградная шкурка в асбестовой рани. Тонет в капле зрачка все земное сиянье. Запевает петух — и запев долговечней гортани. Я один. Забываются, город, твои плотоядные трупы. Глохнет гомон зевак — муравьями кишащие рты. Мертвый цирк обмерзает, растут ледяные уступы, капители безжизненных щек. Я озноб пустоты. Я один. С этим полым конем, изваянием ветра. Вестовой моей жизни, бессильной поднять якоря. Я один. Нет ни нового века, ни нового света. Только синий мой конь и заря.
Стихи. День третий. Сегодня будут, как бы немножко в противовес отечественному, и хотя удаленному от нас по времени (Гумилев - больше, Башлачев - совсем чуть-чуть), но в обозримое прошлое, стихи арабского поэта Абу-ль-Аля аль Маари, родившегося в конце десятого века нашей эры, в пору расцвета мусульманства. Крутой был мужик, и не только хороший поэт - ослеп, между прочим, в четыре года, но был одним из тех-самых-арабских-астрономов-своего-времени. А еще лингвистом и философом. Он знал, что всё - прах и тлен до того, как это стало экзистенциализмом Ж)
Вопреки обыкновению, без ката, и сразу два - не могу выбрать. Но они разные - одно ироническое, второе грустное. И оба небольшие.
Ироническое: Нет на свете греха. Что же мы осуждаем его? Право, было бы лучше своё упрекать естество.
Вот лоза, вот вино. Если ты от вина опьянел, Кто виновней из вас: Винопийца? Вино? Винодел?
Грустное: Я одинок, и жизнь моя пустынна, И нет со мной ни ангела, ни джинна.
Сгубило время трепетных газелей, И лишь места их пастбищ уцелели.
Нельзя душе остаться непорочной: Порочна плоть, сосуд её непрочный.
Кто не избрал подруги в дни расцвета, Тот одинок и в старческие лета.
Я шел тропой смиренья и печали, Я звал людей; но люди опоздали.
Второй день стихуального флешмоба. Не люблю подымать старые посты по каким-то подсознательно-эстетическим причинам. Видимо, комплексы на тему ворошения прошлого. Если чо, по тегу "флешмоб" Ж)
Сегодня я хотел бы вывесить стихи Александра Башлачева. Выбрал именно этот стих оттого, что когда поэт пишет про поэтов, получается всегда крайне болезненно. Того же Владимира Семеновича вспомнить. И всех других - да почти у каждого большого поэта есть про этот бестолковый цех. А Башлачев поэт большущий, вот что угодно мне говорите.
читать дальшеПоэты живут. И должны оставаться живыми. Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике. Поэты в миру оставляют великое имя, затем, что у всех на уме - у них на языке. Но им все трудней быть иконой в размере оклада. Там, где, судя по паспортам - все по местам. Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада, По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы подняв свои полные ведра внимательных глаз. Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта. И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз! Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан... Святая вода на пустом киселе неживой. Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие. Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам. Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия. К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам. Поэты идут до конца. И не смейте кричать им - Не надо! Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала. И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку, свой вечный допрос они снова выводят к кольцу. В быту тяжелы. Но однако легки на поминках. Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу. Не верте концу. Но не ждите иного расклада. А что там было в пути? Метры, рубли... Неважно, когда семь кругов беспокойного лада позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле. Ты принял обет сделать выбор, ломая печать. Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели. Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать. Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату. Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой. Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.
Last_Optimist осалил меня неплохим флешмобом, и я, пожалуй, приму участие.
"суть такова: в течение пяти дней постите по стихотворению, которое так или иначе запало вам в душу. Могут быть любимые, просто занятные или, наоборот, феерический пример рифм "ватрушка-картошка". По стиху в день. И поясняете, почему оно." Поэзия вообще, так уж вышло, занимает очень большое место в моей грешной жизни, и я буду вас терзаааать Ж) Сейчас будет Гумилёв. Именно этот стих я выбрал первым оттого, что он как нельзя лучше описывает моё мироощущение в принципе. Мне никогда так не описать это, как описал он. Прочитав это впервые, я был о-3,14159-здошен той самой филигранностью, на которую акмеизм делал ставку.
читать дальшеПрекрасно в нас влюбленное вино И добрый хлеб, что в печь для нас садится, И женщина, которою дано, Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей Над холодеющими небесами, Где тишина и неземной покой, Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать - Мгновение бежит неудержимо, И мы ломаем руки, но опять Осуждены идти все мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои, Следит порой за девичьим купаньем, И, ничего не зная о любви, Все ж мучится таинственным желаньем,
Как некогда в разросшихся хвощах Ревела от сознания бессилья Тварь скользкая, почуя на плечах Еще не появившиеся крылья,
Так, век за веком - скоро ли, Господь? - Под скальпелем природы и искусства, Кричит наш дух, изнемогает плоть, Рождая орган для шестого чувства.
Гумилёв, всё-таки, гений. Да, именно так, в настоящем времени. Потому что рукописи не горят. Да, я, в свою очередь, должен осалить кого-то еще. Сразу говорю, что не люблю принуждать, поэтому - просто предлагаю. Тэя, Ginger Joe, roedo - если хотите, комрадз Ж)