Уйдут слова. Останется лишь хмарь
В нависшее октябрьское утро
Где в сером каждый цвет - немного царь,
Где даже мудрое никак не будет мудро
В такое утро очень сладко спать
И видеть гонку по ночному лесу,
Зачем не лег, как начало светать?
Из склонности к дурному перевесу?
Грущу о сне, который не найти,
О чуде, что никак не происходит,
О том что тонкость не зажать в горсти
И что дурак дурацкий путь находит.
Но кое-что я знаю. Вот, послушай
Грош правды невеликого ума:
Когда все люди открывают души,
Выходит холод. Настает зима.