Сначала приходит туман. Там дождь. За ним уже – снег.
Что между ними горит на ночном пустыре?
Что в межсезонье еще умеет гореть?
Это неделя долга. Очень короток – век.
Ветвь облетает ржавчиной в пепел; и ведь
Пепел-то ржавчину не заврачует, нет.
Осенью. Осенью всё до поры на костре,
Но ты оглянешься – угли, и нету огня,
Где же всё то, что до этого было – свет?
Если однажды вдохнешь ты туман в октябре,
Внук его – снег – тебе запорошит глаза.
Между туманом и снегом – ни ночи, ни дня.
Сумерки. Дождь. «Против» на каждое «за» -
Трение, то, что в конце концов, нас остановит.
Мы, приходящие в мир между боли и крови,
Редко способны при жизни на что-то еще.