Собственно, тут должен был быть стихофлуд, который тут по жизни бесконечен. Но - не сложилось. Глянул на претендентов к опубликованию, да и плюнул - не тянут. Даже по моим, лояльным к собственному бреду меркам (вдвойне лояльным, когда это касается выкладывания на дневник).
Очередное ночное бдение (у меня уже полчетвертого, а у вас?), из породы вошедших в привычку. Сигареты есть, пара новых хороших книжек в наличии, значит, собственно, жить можно. Более того - нужно и даже приятно, потому что в кои-то веки решил замутить себе вечер ностальгии. Как делается ностальгия по-моему. Не берем ничего из выпить-закусить, берем воду, сигареты, новую книжку с давно знакомыми стихами и старый диск со старыми, но от того не менее любимыми песнями. Перемешиваем. Закуриваем. Когда противно заноет под сердцем - дышим реже и получаем удовольствие. Собственно, за книгу и диск тут надо выразить моё большущее спасибо  Minamoto - и за недавнюю книгу (черт побери, как странно было читать её предисловие, и осознавать, что во время оно лично писал его), и за старый диск - во времена весенне-осеннего обострения порой только и спасает, что взять, как удочку, и удить из прошлого кусочки того, что было в нём настоящего и стоящего. Ощущаю себя старпером, думая, что хорошее же было время. Старпер и есть, чего уж там. А время было и в правду хорошее - были все молодые, веселые, дерзкие, талантливые... И компашка наша тогда еще не разбрелась, кто куда. На счет травы и неба не скажу - зеленее были ли, синей ли - но вот то веселое легкое сумасшествие было очень в пору. Утешаюсь тем, что растем, и безумие наше с нами растет, становиться больше, серьезней, тяжелее - не без того. Впрочем, кто сказал, что сейчас хуже? Не хуже. По-другому, да. Но не хуже.
Страшно представить, во что я превращусь лет еще через двадцать. В лучшем случае - стану как один японский мастер меча, который на пике славы повесил меч на стену и не сражался лет двадцать потому, что заранее знал итог каждого боя и ему было скучно. А что лет через двадцать будет пик, я и не сомневаюсь - кто бы что не говорил, а стихи со временем становятся только лучше, и будут становиться лучше, пока поэт не впадет в маразм. Правда, сам поэт будет с каждым годом сгаживаться, как пить дать, но это уже вопрос цены и расплаты.
Собственно, любая повесть (жизненная, в том числе) по моему мнению, бывает двух типов - герой начинает с провала, и приходит к триумфу, или начинает с триумфа, и приходит к провалу. А уж что это было, "осада крепости" или "поиски сокровища" это уже детали.
Где-то как-то левым ухом, приставленным к замочной скважине прошлого слыхал, что бывает в бою две стратегии - сражаться и убегать. Таким же образом слышал, что если сражаться, то есть еще три варианта - нападать, защищаться и - выжидать. Так вот. Сражаться-выжидать это, чем, собственно, я занимаю уже, наверное, никак не меньше семи лет. С кем сражаюсь, чего жду - бес знает, выбрано методом от противного - бежать противно, надо сражаться. Наступать? На кого? Защищаться? От кого? Остается выжидать. Ждем. А где-то уходит мой поезд на сурхарбан.
И - позволю себе процитировать:
"У бродячих собак на шеях висят ключи от чужого дома"
Авторство должно быть понятно, я думаю.
Всё. Слив засчитан.