Это всё - либо недописанное, либо дописанное не так и не тем, жалкие куски последнего полугода, кое-как криво вколоченные в неудачные размеры, которые - даже так - не всегда соблюдаются.
Иначе говоря - простите меня, я пришел сюда тошнить.

Эпиграф:
-И, как пчёлы в улье опустелом,
Дурно пахнут мёртвые слова.

Николай Гумилёв.

1
Держись, не выплескивай ярость.
Поросший гнильем и быльем,
Торгуя осклизлым старьем
Заебаных слов за бесценок -
Держись, не выплескивай ярость,
Не прячь в рукавах тузы силы,
Не слушай ночами простенок -
Там крысы, глухие, как старость.
Там крысы, что пахнут могилой.
Они же зовут себя: "Завтра".

2
Нет, не закрыться ране коркой
Ни на минуту -
Будильник жирной уховерткой
Вползает внутрь.
Бросаю прочь колосья слов
На гнёзда крысам,
И холм - без злаков и цветов -
Он будет - лысым:
Доживший до утра Самсон,
Расставшись с силой -
Гадает, кем острижен он,
Какой Далилой?
И мысль, рожденная во сне -
Сонм чудищ верток! -
Бредет, чтоб сгинуть здесь, вовне,
Меж уховерток.

3
В узорной паутине городов,
Где бродят неприкаянные ЛЭПы,
И пауки, и кроны ей - нелепы
Попытки не сойти за своего:

Мы дети камня, пламени и воль,
Которым зло не предлагает выбор.
Что Вавилон, что Иннсмут - то и Выборг,
Ижевск, Осташков, Токио, Бристоль...

Я волочу остекленевший взгляд
По паркам и мостам - глухим и старым.
Пусть вечный дождь не даст земле пожара.
Сто лет уж истекают, говорят.

Хокку вместо постскриптума. Да, в первой четыре, но больше - некрасиво.

Пока дождит,
В плодовых водах бурь
Растет сентябрь.