Ну просто туеву хучу времени (Это часть июля, август, сентябрь, и часть октября!) не писал сюда ничего. Долго.
А ту вот пробило, да...
Вот просто так, взять и написать что-то.

Скажем так, подвести итоги своего вне-дайрового существования.
Написал несколько стихов. Возможно, выложу отдельной темой.

Решил издавать сборник. Посмотрим, что из этой идеи выйдет.

Нашел замечательную ролевую игру.
ossba.borda.ru/ - она же Мирроу Лейк.

И, словом, был бы вполне доволен жизнью, если бы не осень.

Нет, я осень люблю, причем очень сильно, но это не делает ее менее паскудной. Паскудность заключается в том, что именно с середины сентября по почти что конец ноября меня жутко мучат две вещи.
Одну из них мой любимый писатель Макс Фрай назвал однажды "несбывшимся". То есть то, что могло бы быть, если бы... Словом, я начинаю терзаться упущенными возможностями и тем, что, собственно, я, очевидно, столько раз сворачивал не туда, что героям американских ужастиков которых такой поворот регулярно приводит к мучительной смерти, и делать рядом нечего. Словом, жалею не то, что было, а того, чего не было, и увы, уже не будет никогда. Вот именно это самое "никогда" особенно и убивает. В почти что прямом смысле слова. Вгоняет в апатию и погружает в преданабиозное состояние безотчетной хандры.

Вторая же вещь - еще более паскудная, чем первая. Это тоска о невозможном. Из того самого классического-клинического разряда, "почему люди не летают как птицы". Даже комментировать эту свою заморочу не буду. Каждый хоть раз в жизни сожалел о чем-о невозможно и несбыточном. Я, в свою очередь, теперь страдаю обо всем несбыточном, что приходит в мой больной мозг. Поскольку отсутствием фантазии я никогда не страдал, то список получается внушительным.
Доктор, это лечиться? Молчите, доктор. Сам знаю, что нет. Просто яд неминуемой смертности разлит в осеннем воздухе, и тогда до боли в глазах осознаешь с каждым новым вдохом, что жив ты исключительно потому, что такова чаша сия, твари такой, живучей. И чем красивее вокруг - тем, братцы, страшнее жить. Словно парашют за твоей спиной оказался по ошибке рюкзаком с консервами, а внизу такой великолепный вид, что просто глаз не оторвать, но и забыть о том, что у тебя за спиной болтается неодушевленная, безразличная как асфальтоукладчик смерть то же не можешь.
Вот такие пироги осенние.
*заиграло прощание славянки, поезд с веселым чуханьем тронулся*