***
Ученый по имени Ван
Посмеялся над моими стихами.
Ударения расставлены неправильно,
Сказал он;
Ритм слишком частый,
Метр хромает,
В лексике не чувствуется никакого отбора.
А мне его стихи смешны
Не меньше, чем мои - ему.
Они звучат,
Как слова слепого,
Пытающегося описать солнце.

Хань Шань, поэт и просветленный.

Это отнюдь не оправдывает бездарности и неумения писать, нет. Это о том, что даже самой совершенной искусностью не скрыть пустоты внутри. Красота это, как писал Заболоцкий, "...огонь, мерцающий в сосуде". На том стоял и стоять буду. И тот, кто требует от яростного пламени безоговорочного подчинения выдуманным линеечным меркам - или бездарный дурак (да еще и злой дурак), или просто пока что ничего не понял. Ну или - в лучшем случае - просто перфекционист (а если он и сам пишет и имеет пламя - то перфекционист-самоед.) Внешнее совершенство - важно, но суть не является превалирующим. Домна может быть некрасивой, грубой да еще и в саже, но подойди - и тебя обдаст такой волной жара, что глупо будет после этого лепетать, что у неё, мол, вот тут дверца сажей испачкана, а здесь кладка немного неровная. Dixi.